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quinta-feira, 2 de maio de 2013

Criança Grande

Eu queria ser uma biografia incógnita, pois não tenho nada, digo: não tenho nada de interessante para contar-lhes. Minha vida começou muito antes do dia dois de junho do ano de mil novecentos e noventa e dois. Começou nove meses e algumas horas antes disso. Mas respirei sozinha a partir desta data, o ar do sul de Minas Gerais. Não que eu lembre; aprendi. De minha primeira infância a qual minha maior responsabilidade era alimentar as bonecas e visitar amigos invisíveis, eu tenho boas lembranças, de uma época que não me faltava nada, eu era completa. Para mim, o dia de ser uma criança grande chegou cedo. Eu não sei se exite mesmo essa coisa de tornar-se adulto, o que eu mais desconfio é que todo mundo cresce, transformando-se em uma criança grande. Mas eu não queria que as crianças soubessem dessa dura realidade que é descobrir que "nossa, como você cresceu", só significa que elas não poderão entrar em alguns parques de diversões, nem ir mais ao pediatra. Ser adulto é só um rótulo estampado em algumas caixas de remédios "Uso adulto". Porque ninguém teve a audácia de colocar "Use em crianças grandes", ainda bem, tornar-se criança grande, seria um peso para as crianças... Para tornar-se uma criança grande, a gente passa por tristes e (questiono-me) necessárias situações.
Penso, repenso, trepenso nas possibilidades de envelhecer sem perder os pedaços pelo caminho (quem nunca pensou?). Mas é impossível: A gente envelhece porque respira.
E eu só queria que você estivesse envelhecendo, mas respirando, do meu lado, de preferência, ou em qualquer outro lugar do planeta, onde fosse possível ligar e contar da barra que é viver sem notícias sua, com essa sensação de que sua existência não passou de um sonho, o melhor sonho e que estranhamente sinto uma saudade imensa.

Mariana Zogbi

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